4

Porque podríamos dejar de jugar con velos, si quisieramos hacerlo, lo único que hace falta es decidirse a hacerlo. Atreverse a perder cuando nos entreguemos. Ceder la batalla por el control de la realidad del otro y aceptar que las cosas funcionan en diferentes planos, cada uno de los actos como nubes viajeras, algunas ya se van acercando al ocaso y se van tiñendo de rojo, cuando otras aún tienen el gris de la tormenta, mientras otras siguen blancas y joviales, todas desplazándose a un fin.
Cosas interesantes juegan en la vida de cada uno, muchas veces solo quien lo vive, se da cuenta de lo grandioso que la experiencia es, aunque muchas otras, ni siquiera él mismo es consciente de  la fabulosa vida que tuvo, vida con despertares, Intensas recalibraciones del yo, ausencia de centro o dirección, disipación del individuo en el colectivo de discordia y amplitud, depuración de las esencias y persecución de la verdad, refinamiento de una forma de pensamiento capaz de salirse de lo establecido en todos los rubros: la unión de ambas mentes interpretando una misma realidad de modo que alcancen el cruce donde convergen. Ese es el reto.
Y el sentir como a un nivel más carnal se entrelazan sus cuerpos es aterrizar todas las fantasías y proyecciones en un silencio presente, donde sólo un lenguaje personalísimo y secreto tiene lugar. Sincronizarnos con el presente, con el otro, y serenar nuestro caos interior.

3

Acostada en su recámara, espera pacientemente a que su amante llegue. Los pensamientos llueven en su mente, el clima es tan malo adentro como en el exterior. Por un momento deja la cotidianidad y entra a un terreno suave, lento. Recuerda aquellas manos ávidas y esa mirada felina que es como un imán: 
Un yo dentro del yo, que desconozco tanto como Él a mí.

Esta naturaleza, fragmentada y compleja, sin velos que promuevan la ilusión de integridad.

Realidad, identidad, individualidad, le son indiferentes, cuando se manifiesta, el universo es sólo el presente quien se manifiesta como creador, dispuesto a traer consigo las bondades cotidianas de una vida que transcurre apaciblemente... Y con el potencial de convertirse, por pulso de los botones adecuados, en ese ente destructor cuyo único propósito sea destruir todo lo antes elaborado. El universo tiene un dilema pues las fuerzas que se  confrontan en su interior son por definición opuestas, y cada una quiere dictar la dirección absoluta de todo lo contenido en este magnífico absoluto

Nuestra voluntad, como extensión de estas fuerzas, fue, es y será un elemento determinante que el tiempo guardará en su memoria y la vida tenderá a recrear una y otra vez.
Al mirar alrededor, se da cuenta de que no hay un camino definido. El terreno suelto, las piedras, las plantas pronto se ven empañadas, lamidas por el agua que corre ladera abajo. 

Pronto se encuentran y su mirada, intensa, le sigue, intentando atraer sus pensamientos puesto que ahora reconoce (que siendo la verdad desconocida) el trascender juntos en la dirección acordada, sea cual sea esta, podría encontrarse el peso suficiente para inclinar la balanza definitivamente.

2.1

Es imposible separar el clima de los sentimientos. Mientras más brilla el sol, más intensa es la vida, se siente más emoción. Y mientras el frío se mezcla en ella, fija los pensamientos, los congela en ideas que amenazan con materializarse, los demonios se critalizan y muestran su cara. Sin la tibieza de los rayos solares, los velos se corren y certezas aparecen, como fantasmas transparentes de lo que fue.

¿Porqué como rito masoquista, pareciera ser ley el experimentar solo para recordar más tarde, que eso le resta vida a la experiencia ? Qué va, la vida es solo el recuerdo de la vida.

Arrastrandose es la unica forma de avanzar, lo sabe el soldado en las trincheras y el empleado en los cubículos, ¿porqué quiero creer que habría que ser de otra forma?

Inocente el que cree que sólo por empezar de cero habrá de construir algo distinto a lo que ya es como si no fuera importante, más que el comenzar, el conocerse. Y pasa los días, tardes soleadas y noches indómitas, una vida que reclama ser esclarecida para lo cuál no necesita cesar de ser. Quien se engaña creyendo en las fastuosas cubiertas que pululan en el entramado de la ciudad, más allá de la condena que se echa en hombros, se corta las invisibles alas que, a pesar de no ser perceptibles por los 5 sentidos, existen y le llevan a donde las piernas no pueden.

El mundo está hecho, las cosas hermosas que contiene no están reservadas ni les son negadas a nadie, pero para aquellos que enamorados de sus propias sombras fallan en apreciarles, cual castigo divino y cruelmente diseñado, un trayecto de ausencias y males sera su diario.

Simplemente construir y crecer, dejando sistematicamente atrás todo lo hecho hasta el momento, celebrando la tabula rasa, para asi abrazar nuevos abstractos del mundo y que ya se cuecen bajo el sol de medio día, y "caray", se dice, es una tarea más bien difícil.

Encanta la monotonía y sirve de medio fiel para comprobar que la inmobilidad obedece a placeres humanos, que siendo el dinamismo lo que se contrapone, el estar en constante estado de agitación y no confort, es parte del medio para llegar a, que es un absoluto necesario para el crecimiento, pues solo lo perfecto puede permanecer como es, y este dolor nos mueve. Evitar pecar del mal del sabio es nuestra meta, pues la no acción se promete semejante a la muerte.

1.1

Y la sombra de los días silenciosos e inconsecuentes palideció ante la tibieza de su tacto, él sabe no preguntar de más, cuatro paredes, este momento y ella lo son todo ahora, se limita al silencio y su silueta.
Ya sobre el pasto fresco, mira el cielo y disecciona una espesa nube viajera. Contempla su color, matices grises y una estela que sangra sobre el límpido cielo intensamente azul. Le recuerda algo, está la idea en alguna parte pero no logra emerger al mundo donde podría describirlo con palabras... ¿qué es? ¿de qué se trata? La duda le acosa pero de pronto parece
que en su incesante cuestionamiento, aquel que quiere arrebatarle todo placer y mellar toda pasión, encuentra el móvil de su propia existencia.
La duda perpetua, la pregunta que por extensa y detallada no puede teminar de plantearse,
la ventana al infinito con sus multiples facetas,
entonces todo parece tan claro, los colores en las cosas, el brillo que el sol proporciona a los objetos, los sonidos de la cotidianidad, el viento que corre a veces y el calor, la noche y sus significados: simplemente es como una epifanía.
La claridad también se hace presente en el tacto, siente con cada milímetro cúbico de piel, es conciente de cada ligero cambio en la superficie y lo es también, casi dolorosamente, de la sensación que delata lo hueco y lo efímero de todo, la declara ausente y se apropia de los sentidos llevándola a destinos sombríos una y otra vez.
¿Hay un camino que parta en el ciclo y termine fuera de él?
Si es asi, ¿porque no lo hemos visto? ¿porqué este velo deliberadamente se empeña en nublar...? Y es que este mar de ideas se presenta inaccesible, una a una, ellas parecieran esconderse tras indecisión y desorden.
Es un panorama que no es el mismo, que con el tiempo, como un cuadro en una habitación cerrada, cambia para ojos que no, ven los colores que alguien le imprimió, el juego de sombras sobre objetos planos que sólo aparentan pero no son, ó que en algún momento fueron pero que ahora, no son más que un recuerdo y segundo a segundo, se va torciendo a capricho de alguien más, tan frágil como la realidad que ya ha sido pervertida hasta ser irreconocible. Como el yo, narrador esquizofrénico con delusiones que pretenden ser una identidad subyacente pero que en la práctica, solo se mantienen congruentes por la capacidad del interlocutor de hilar lo inconexo.
Es una empresa difícil, podría empezar a desistir ya que eso no está siendo fructífero, desenredar la madeja se está complicando más de lo esperado.
Pero justo cuando todo parece perdido, una vaga luz, como un flashazo, parece guiar lo perdido y dar una razón para seguir adelante.

1.0

De la mano, por las tardes, abrazados por las noches

transitamos con cuidado, vigilando horizontes

nos entretenemos rodeando bardas y brincando setos

que no nos digan que no estamos cuerdos

pues solo un necio fallaria en ver lo bello de esto que se retuerce, cayendo estrepitosamente.

Pero, ¿aparece en el relámapago de la noche, en las gotas de agua de esta lluvia imperiosa? Invisible pero presente, como repitiéndose de una manera obsesiva. Espera, el tiempo que se consume sólo transcurre,

observa atentamente mientras afuera todo sucede 

Y la pregunta pacientmente nos acosa, que buscar ?

que perseguir con la mirada? que seguir con los pies ?

correr hacia la trascendencia o hacia el olvido ?

desconociendo la direccion de uno y otro, y las señales también mientras la claridad se sugiere, nos tienta y escapa otra vez entre los árboles, espeso el bosque se traga la figura que rasga la oscuridad tratando de hacerse presente. Mira alrededor, no hay más, busca, espero, encuentra, imagino. Pronto una lluvia nocturna amenaza con devorarnos si no corremos a un refugio cercano, ¿qué nos espera? Sin conocimiento de todas aquellas cosas que habitan un mundo lejano, las posibilidades de regresar parecen mínimas, continuar sin mirar atrás es una opción que promete la salvación como sabio, clerigo o terapeuta

quizas poseyendo la considerable distinción de que

no intenta engañarnos diciendo que es la correcta

solo se promete dispuesta a dejarnos tomarla

sin quitarnos la conciencia de todas las pérdidas que ya lanzaban consecuencias.

Y las mañanas se volvieron soleadas y las noches tibias, entonces sucedió que todos sintieron la presencia extraña de algo incorpóreo que caminaba entre los habitantes del pueblo. Comenzaron a suceder cosas, es difícil explicar la naturaleza de todas y cada una, pero cada acontecimiento le era trascendente a quien se le manifestaba y fue a esa nueva presencia a quien le adjudicaron esta serie de sucesos